Soy natural, no normal

Holly Golightly, la famosa protagonista de la novela Desayuno en Tiffany’s, se describía a sí misma con una frase tan compleja como categórica: Soy natural, no normal. 

A mí me gustaría hacer de esta sentencia un himno, y, aunque lo intento, no estoy segura de ser capaz de mantenerme firme mucho tiempo más. 

He llegado a una edad en la que resulto difícil de contemplar. Esa franja de tierra de nadie en la que no soy ni joven ni vieja; un lugar abandonado por la memoria de la sociedad; el reino de las mujeres invisibles. 

Dicen que hay que arriesgarse cuando tu piel está tersa, que las nuevas experiencias deben transcurrir en el primer tercio de la vida —y, ojo, la vida ahora dura una eternidad—, cuando asumir riesgos es parte esencial del crecimiento como persona. 

Hasta los treinta y todos puedes hacer con tu pelo lo que quieras, desde el corte más radical a las mechas californianas. Cualquier prenda encaja en tu cuerpo, no se te excluye de los planes de mujeres mayores o más jóvenes porque eres la nota discordante y exótica que encaja en cualquier lugar. 

Pero, ¡ay!, cuando llega el otoño…

El cabello empieza a perder su color, se motea del blanco que le espera años después. Es un proceso paulatino, viene de puntillas, pero si no lo erradicas con tintes con o sin amoniaco, percibes que tus interlocutores desplazan su mirada de tus ojos a tus canas. 

Sí, se nos llena la boca con la normalización de los cuerpos no aptos para la pasarela de la Fashion Week, reivindicamos la liberación del culto a la perfección femenina, pero es muy difícil pasarse al bando de la resistencia. Y el enemigo más fuerte habita en ti. 

Porque las mujeres exigimos que se nos mida con el mismo rasero que a nuestros compañeros masculinos, pero somos las primeras en juzgar que el pelo gris en un madurito lo hace interesante y a una mujer la vuelve desaliñada. Porque nos ponemos filtros en las fotos con el único fin de disimular las arrugas que han conquistado nuestro rostro. Porque juzgamos qué tipo de ropa es adecuado para qué edad y cuál no es propia de alguien que ha rebasado los cincuenta. 

Yo soy natural; y normal; y tengo algo de sobrepeso; y mis pecas de juventud se han transformado en un archipiélago de manchas flotando en las mejillas; y me sigo poniendo la ropa que va conmigo, no la que dicta la señora Carolina Herrera que es apta para mi edad biológica. 

Porque yo, señoras, me miro al espejo y no veo a una SEÑORA, veo a una MUJER que sigue empeñada en beberse la vida como mi querida Holly Golightly trasegaba el champán que le pagaban los tipos que querían su compañía y algo más.