Mamá elige el hilo, lo acerca a los dientes,
con dulce sigilo, enhebra la aguja,
hilvana nostalgias, se quita los lentes,
me mira en silencio… y el recuerdo puja.
Encuentra su infancia en una valija,
pespuntea el tiempo, rasga la memoria,
brota la morriña por esa rendija
y, con voz de niña, me cuenta su historia…
(Continuará…)
