Es un arte sutil, el de acechar a mi yo automático, ese que reacciona sin…
Poesía
Al principio, era sólo orilla.El mar manso. Extendido como un manto infinito de oxígeno. Azul…
Cuando llega la noche, cuenta ovejas, la luna… va esquilando los sueños que el insomnio…
2 años después sigo preguntándome cómo se dividen los recuerdos que creé contigo. ¿Quieres las…
