Poesía

Ella contrajo el hábito  de la melancolía una tarde cualquiera. Se acostumbró al silencio, la…

Es un arte sutil, el de acechar a mi yo automático, ese que reacciona sin…

Al principio, era sólo orilla.El mar manso. Extendido como un manto infinito de oxígeno. Azul…

Cuando llega la noche,  cuenta ovejas, la luna… va esquilando los sueños  que el insomnio…

2 años después sigo preguntándome cómo se dividen los recuerdos que creé contigo.  ¿Quieres las…

Entre sueños y vigilia transcurre la vida. Sin sueños ni anhelo estás en el vacío.…