Mamá elige el hilo, lo acerca a los dientes, con dulce sigilo, enhebra la aguja, hilvana nostalgias, se quita los lentes, me mira en silencio… y el recuerdo puja. Encuentra su infancia en una valija, pespuntea el tiempo, rasga la memoria, brota la morriña por esa rendija y, con voz de niña, me cuenta su…
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